Просматриваю ленту Фейсбука. Писатель Леонид Юзефович сообщает: «Читаю "Анну Каренину" (в третий раз, но последний раз - почти сорок лет назад)».
Задумалась: я впервые прочла «Анну Каренину» где-то в 8 классе. Давно это было, но как сейчас вижу книгу перед глазами: тяжёлая, огромная, в тиснёном кожаном переплёте коричневого цвета. Её привезла из поездки в Белоруссию мне в подарок моя мама. Мамы давно уже нет.
Мамочка. У нас тогда книги были в страшном дефиците, а в Белоруссии, куда она иногда ездила навещать своих родственников, книги можно было ещё купить.
Как же нужно было любить меня и заботиться обо мне, чтобы в числе необходимых покупок тащить в чемодане за тридевять земель ещё один лишний килограмм груза – книгу! Везла в чемодане радость… А я тогда воспринимала всё как само собой разумеющееся, не ценила.
Помню.
Время лечит? Нет. Просто боль уходит в глубину, но если что-то всколыхнёт воспоминания – всё всплывает наружу.
Казалось бы: всего-навсего разговор зашёл о книге «Анна Каренина», а у меня в душе сработал «куст рябины»:
И все - равно, и все - едино.
Но если по дороге - куст
Встает, особенно - рябина...
*
Прости меня, мама!